Завтра моей прабабушке исполняется целых 95 лет.
95! Без пяти сто.
Бабушка сказала, что "в ній точно є щось від відьми".
На вопрос брата: "Ну, ба, чого ти так вирішила?" она хладнокровно ответила:"Бо нормальні люди стільки не живуть."
И по этому поводу сегодня на семейных посиделках бабушка достала из загашников ее фото в молодости, чтобы показать мне.
На черно-белом снимке изображена моя прабабка в возрасте 20 лет. Моя ровесница, только на 75 лет раньше.
И сказать, что мы с братом охренели - это ничего не сказать.
Я смотрела на фото совершенно другой женщины, тогда еще молодой девушки, сильной, независимой, слишком живой, чтобы бояться, на фото 75-летней давности, сделанном перед началом Великой Отечественной, а видела себя, свою рожу, щекастой, домашней, рассеянной жертвы интернет-зависимости и сериалов, из 21 века. У нас одни и те же черты лица, те же губы, нос, щеки и ямочки на щеках, как и у брата. У нас одинаковые глаза: тот же разрез, тот же блеск, тот же лукавый взгляд, но в то же время они разные, ее глаза намного старше, хотя тогда она еще не прожила своих лет, она еще не видела войны, но она уже взрослая.
А еще она просто прекрасна. Мы абсолютно одинаковые, но я никогда не выглядела такой восхитительной, как она.

А потом мы вспомнили о том, что прабабушке уже 95, и она до сих пор прекрасно читает без очков, мне 20, а я уже без очков не читаю. И тут я совсем в тоску впала.

-Так я не понял, - прошептал мне в ухо брат со смешком, - ты тогда тоже ведьма получаешься?
-Ну тогда лучше отъебись, а то худо будет, - мерзко ухмыляясь, пихнула его ногой под столом, но попала по двоюродному брату, который недовольно скривился и, терзаемый самым философским вопросом в мире, тоскливо посмотрел на последний пирожок с картошкой.
Вот у кого проблемы, так проблемы.