мне кажется, Гоголь писал свою ночь перед рождеством именно о таком вечере, как сегодня.
Когда идешь по улице, щеки от холода просто пунцовые, руки мерзнут даже в варежках, а в лицо метет снег и ветер так и норовит сбросить капюшон. Вокруг пусто и даже слишком тихо, только куртка шелестит да снег скрипит под ногами так уютно, что хочется идти и не останавливаться. Вокруг темень, месяца не видно, и кажется даже пахнет надвигающимся праздником.
Вот-вот как будто выскочит из-за угла садика черт с месяцем в кармане или кузнец с огромными мешками.
Уютно, ничего не скажешь.